Eternauta
"Ahora que no cae ni un pétalo,
justamente ahora,
oh tiempo, detente."

Fotografìa por Laurel Zolezzi A.
arte poética    
    En verdad, en verdad hablando,     la poesía es un trabajo difícil     que se pierde o se gana     al compás de los años otoñales.
    (Cuando uno es joven     y las flores que caen no se recogen     uno escribe y escribe entre las noches,     y a veces se llenan cientos y cientos     de cuartillas inservibles.     Uno puede alardear y decir     “yo escribo y no corrijo,     los poemas salen de mi mano     como la primavera que derrumbaron     los viejos cipreses de mi calle”).     Pero conforme pasa el tiempo     y los años se filtran entre las sienes,     la poesía se va haciendo     trabajo de alfarero,     arcilla que se cuece entre las manos,     arcilla que moldean fuegos rápidos.
    Y la poesía es     un relámpago maravilloso,     una lluvia de palabras silenciosas,     un bosque de latidos y esperanzas,     el canto de los pueblos oprimidos,     el nuevo canto de los pueblos liberados.
    Y la poesía es entonces,     el amor, la muerte,     la redención del hombre. Javier Heraud  
  1. arte poética 
      
     

        En verdad, en verdad hablando, 
        la poesía es un trabajo difícil 
        que se pierde o se gana 
        al compás de los años otoñales.

        (Cuando uno es joven 
        y las flores que caen no se recogen 
        uno escribe y escribe entre las noches, 
        y a veces se llenan cientos y cientos 
        de cuartillas inservibles. 
        Uno puede alardear y decir 
        “yo escribo y no corrijo, 
        los poemas salen de mi mano 
        como la primavera que derrumbaron 
        los viejos cipreses de mi calle”). 
        Pero conforme pasa el tiempo 
        y los años se filtran entre las sienes, 
        la poesía se va haciendo 
        trabajo de alfarero, 
        arcilla que se cuece entre las manos, 
        arcilla que moldean fuegos rápidos.

        Y la poesía es 
        un relámpago maravilloso, 
        una lluvia de palabras silenciosas, 
        un bosque de latidos y esperanzas, 
        el canto de los pueblos oprimidos, 
        el nuevo canto de los pueblos liberados.

        Y la poesía es entonces, 
        el amor, la muerte, 
        la redención del hombre. 

    Javier Heraud
      

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